De retour après notre excursion, une petite faim d’expérience nous amène à déguster une légère omelette aux champignons, accompagné d’un petit vin blanc frais. Je suis en vacances!
Puis, nous partons à la plage, respirer l’air du soleil couchant…
En vacances…
Je me sens calme, détendue. Mon couple d’ami qui marche auprès de moi me semble un Adam et une Ève perdus sur une plage qui se fait déserte, leurs jolis culs nus et blancs se dandinant gentiment. La marche balance nos corps nus, berce notre ivresse naissante. La chaleur se fait moins insupportable, tout devient plus doux, plus glissant, plus poétique.
L’espace me semble s’agrandir, comme si mon regard l’approfondissait. Le temps semble légèrement ralenti comme pour d’avantage être savouré.
Je m’absorbe dans la contemplation des mille couleurs du ciel, les nuages ont des formes kaléidoscopiques, le bleu profond au-dessus de ma tête semble rempli d’ondes géométriques qui me délivrent des messages sibyllins.
Les vagues de la mer paraissent en étain en fusion. L’écume épaisse, une chantilly d’un violet merveilleux. J’avance en elle, elle me lèche les cuisses de ses mille langues chaudes.
L’instant est sublime. Mes amis rient et dansent comme des fous derrière moi. Moi, je reste méditative dans la communion des ondes. La paix inondée mon corps et mon esprit. Je m’écoule dans la vie, à moins que ça ne soit l’inverse.
Je me dis que si j’étais morte quelques jours plus tôt, je n’aurais pas le privilège de ce spectacle. Et l’idée ne me rend ni triste ni joyeuse. Sans moi, le ciel aurait la même sublime couleur. Sans moi, la paix de l’instant serait inchangée. Cela a été auparavant et cela perdurera. Dans mon delirium très intense, je me dis même que je pourrais me diluer dans l’heure présente. Avancer de quelques pas, être absorbée par la « mère », emportée dans cette sérénité ondulante, éternité tentante.
Je ne dis rien de mes idées à mes acolytes occupés à leur joie. Et je fais danser mes mains devant les yeux, ils m’apparaissent comme des oiseaux en contre-jour sur une toile orange et violacée.
Ils me disent que « je me la pète. ». C’est vrai. Je me la pète. Mes écrits, encore une autre manière de me la péter…
Splendeurs et ridicules…
S’il est vrai que ce que nous percevons de l’existence n’est que le prisme de notre récit. Si nous ne sommes que des histoires que nous nous racontons, autant choisir de se dire une belle histoire et se donner un beau rôle. Alors, je deviens reine de mon royaume psychédélique. Et mes deux clowns deviennent les vassaux.
Ils créent une haie d’honneur qu’ils me font franchir avec grâce aux sons de leurs bouches, trompettes ridicules. Ils aiment le ridicule. Leur prisme à eux est ridicule. L’existence semble bien avec eux une gigantesque blague.
Nous retournons au camion, nous nous habillons en reine et vassaux du ridicule. Et repartons parader de nos imbécileries. Tout est prétexte de pitreries, chaque personne rencontrée est prétexte d’improvisation. Mais nous restons notre meilleur public.
Dans notre ivresse, le sol semble si bas, que le moindre objet qui tombe nécessite une prouesse obséquieuse d’équilibre. Nous finissons sous la lune quasi pleine et nous tout autant, par nous coucher sur le sable.
Ma sujette préférée honore sa reine de sa langue rieuse. Je ris au lieu de jouir, sous les étoiles merveilleuses. La nuit est splendide et ridicule, comme nous. Le monde est à notre image, puisqu’il ne nous apparaît jamais autrement qu’avec nos propres yeux.
Crédit photos : Depositphotos
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